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Día Mundial de la radio

Llamadme anticuado, pero me encanta la radio. Me encanta ese sonido entre canal y canal buscando la frecuencia deseada y encontrar la sintonía que buscaba, me encanta esa canción inesperada que hacia mil que no escuchaba y que aparece como de la nada y cantas y bailas como si del mejor tema escrito nunca se tratase, adoro esa forma de cantar un gol en el último minuto solo en la habitación o en el coche sabiendo que otro idiota como yo está saltando de alegría escuchando ese mismo gol, o esa forma en la que el periodista al que tanto admiro informa, analiza o entrevista a un invitado, la forma en la que la piel se estremece y sientes cómo la voz de la noticia te susurra al oído.

Hoy se celebra el día mundial de la radio, un medio que parece relegado a ser un segundón, no tiene la clase señorial de un periódico bajo el brazo, ni el entretenimiento, la gracia, el impacto o la familiaridad de una televisión, ni la modernidad ni la interacción que pueda tener cualquier medio digital; siempre aparece en un segundo plano, en el coche, caminando hacia la universidad, haciendo un trabajo, jugando a la play o escribiendo un artículo sobre lo mucho que te gusta la radio; nadie se siente a propósito a escuchar la radio y si es así, que vengan y me lo presenten, ese tipo sabe.

La verdad, nunca pensé que ‘formaría’ parte de este día del modo en que lo puedo ser ahora, no es que me escuche mucha gente, seguramente, no me escuche casi nadie, tres o cuatro gatos mal contados, pero me siento parte de los que hacen radio, me siento parte de esas personas que se transforman cuando se ponen los casos y hablan por el micro, creo que soy miembro de ese exclusivo grupo de personas que tienen la oportunidad de contar algo y ser escuchado, de entrar en las casas sin estar presente, de que la voz vuele por la ciudad y por la red hasta los oídos de algún intrépido que se atreva a poner la oreja y escuchar, solo eso, escuchar.

No soy un tipo con una voz prodigiosa, ni mucho menos, me trabo al leer, me río y me callo cuando me toca hablar, tartamudeo, me ahogo, no marco bien las pausas, no enfatizo ni siquiera sé modular la voz, pero lo intento, lo prometo. Me hubiera gustado ser alguien con una voz que impusiera, que erizase la piel, que quien esté escuchando pare la atención en mis palabras solo por el sonido de mi voz y que emocionase a mi madre y a todos mis oyentes, pero no, ese no soy yo, yo tengo alguna que otra cualidad, pero esa no; y a pesar de eso, yo soy parte de la radio, de la noticia, de la entrevista, de la canción que quieres oír; yo soy parte de la radio porque soy parte de un programa de radio, un programa que -parafraseando al rey- “me llena de orgullo y satisfacción” con los mejores compañeros que se puede tener alrededor de una mesa. Gracias a mis compañeros, gracias a Nota al margen y gracias a la radio por todo lo que nos das, entre otras cosas, la oportunidad de que alguien escuche mis reivindicaciones.

He de decirlo, más que encantarme, me pone la radio, mucho.

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Carta d’amor a la ràdio

Ràdio. Google imatges

Ràdio. Google imatges

Despertar-se de matí amb el soroll d’unes paraules llunyanes que escoltes tan prop. És una tertúlia, un debat, una notícia, o tal vegada música, però ix de la ràdio. La seua primera sentència de mort arribà quan aparegué la televisió, i ara la gent l’escolta a través de la “caixa tonta”, la tornaren a sentenciar amb la pujada d’Internet, però ni això ha pogut amb ella.

               Al País Valencià, malauradament, aquest any no tenim una ràdio pública, nostra, en valencià a la que poder felicitar, a la que poder-li dir que l’estimem, però espere, l’any que bé, el següent o l’altre, poder-li dedicar una carta d’amor com aquesta a la nostra ràdio.

                La ràdio és eixe amant fidel que desperta amb tu cada matí amb dolça música, o amb una conversació agradable. És el copilot perfecte per a trajectes llargs, o curts. Seu amb tu al cotxe, viatja i et fa viatjar. Mentre tu condueixes de camí al treball ella et porta a qualsevol altre lloc del món on està passant alguna cosa que et pot interessar, o et porta de concert de mil grups diferents. També és eixa amiga que t’anima les vesprades i les nits de pluja, quan no tens ganes d’eixir de casa. S’alegra amb els triomfs del teu equip i plora amb tu amb les seues derrotes. És la que et fa companyia les nits de vigília, mentre la son t’abandona, ella es queda amb tu.

google imatges.

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                La ràdio m’ha donat l’oportunitat de fer el que sempre he somiat. Em permet contar històries als demés, reals i fictícies, alegres i tristes. Apropar, a tots els que ho han volgut escoltar, les coses que passen al món. M’ha deixat parlar de cultura, fer riure, i espere, m’ha deixat conscienciar a algú i posar alguna pell de gallina. Aquest estiu m’ha permès viatjar en algun cotxe, i aquest curs, fer viatjar els oients a través del seu ordinador. Gràcies a ella he conegut, i espere haver presentat, a gent molt interesant amb moltes coses que dir.

                Per tot això, i moltes coses més, només puc donar-li les gràcies als transmissors, a les ones que es mouen per l’aire, imparables, així com als ordinadors, i a Internet, que l’han acollida tan bé! Aquest 13 de febrer, i cada dia cal recordar la importància que té aquest mitjà.  Feliç dia de la ràdio, estimada!

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Margallo pide que se garanticen los derechos humanos en Cuba

José Manuel García-Margallo, Ministro de Asuntos Exteriores de España, declaraba a la prensa que la Unión Europea que seguirá con su Posición Común hacia Cuba, salvo que ésta sea reemplazada por un acuerdo bilateral con “garantías de respeto a los derechos humanos” en la Isla.

“Es mejor ver la paja en el ojo ajeno que la viga en el propio” Eso es lo que le ocurre, un poco , a nuestro país. De puertas para afuera es uno de los mayores  defensores de los derechos humanos, sin embargo estos no parecen tener mucho papel en los sucesos acontecidos en el territorio español durante los últimos años. Ya sabéis, protestas, abusos policiales, desahucios…

Que la pequeña isla caribeña se mantenga a flote después de  más de 60 años de bloqueo económico es algo que siempre ha hecho chirriar los dientes de los países alineados con la política económica y explotadora estadounidense.

Sin embargo, nuestro país, orgullosamente, aumenta el suministro de armas a países que, abiertamente, no tienen tanto respeto por los derechos humanos, como pueden ser Arabia Saudí, Marruecos, Bahrein o Israel.

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L’ONG PRODEIN denuncia que Espanya deporta il·legalment immigrants ferits.

L’ONG PRODEIN denuncia que Espanya deporta il·legalment immigrants ferits. Aquesta organització afirma que la Guardia Civil Espanyola, el passat 15 de gener, transportà en el maleter dels seus cotxes, immigrants ferits quan tractaven de botar la tanca de Melilla, per tal de retornar-los al Marroc. Segons expliquen, els porten fins una porta que comunica la frontera entre la ciutat autónoma i el país africà, i els immigrants són entrgats a la força a les autoritats marroquís. El ministre de interior espanyol confirmà aquest dimarts que aquesta practica es porta a terme en “casos puntuals”. A la pàgina web periodismohumano.com es pot vore un video un s’aprecia aquesta conducta.

 

El vídeo ací: http://www.elmundo.es/espana/2014/02/08/52f5bbc2e2704e877a8b456a.html

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Derecho innegable

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No son ladrillos, no son ventanas,

no son persianas a medio subir.

No son pasillos, no son almohadas

de todas las camas en las que dormir.

 

 

Son los rincones de guerra y calma,

las riñas de madres y padres que te aman.

Son esos dramas y la vida que pasa,

que le den a Bahamas yo me quedo en mi casa.

 

 

Cuando el día es gris y la lluvia golpea los cristales

una casa es el fortin de los ideales iguales.

podrá arder París y declararse en huelga la paz

que nada se verá dificil desde el sofá.

 

 

La primera vez que ella pisó tu cuarto es imborrable,

las noches en el balcón con tu Aarón particular.

La presión del aire, aquí depresión es nadie,

está canción es el baile que has de recordar.

 

 

Y qué me dices de tu infancia incansable viajero,

cuando cabían mares y cascadas en tu fregaderos.

Y esa mesa era el terreno de juego de tus fantasías,

el mundo era tu casa y la casa era alegría.

 

 

Inocentes, cuando una manta es un refugio nuclear

donde esconderte de los demonios de la oscuridad.

La libertad de verte viajar por moverte

del comedor a la cocina y volver a empezar.

 

 

Una casa es un templo de relaciones y experiencias

y el que diseña pisos tambien diseña sueños.

y el que niegue el derecho a soñar no merece residencia,

pues vivir no tiene precio.

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La enfermedad de los poetas

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El hombre que viste una boina
entre sus barbas esconde secretos,
con aroma a café por colonia
es uno más de los nuestros.

Fuma demasiado, demasiado bebe,
borracho pinta cuadros desordenados.
Ama hacer lo que no se debe,
llama a tu alma a reparar el pasado.

Ha conocido el amor tantas veces
que parece que nunca se atará.
Y es que una mujer no merece
a un loco que solo sabe del quizás.

El mundo no parece tan malvado 
cuando agarra un fino pincel
y decide contar lo que ha amado,
tatuar la emoción en panel.

Aquel de allí, el de la esquina,
escribe relatos, adora leer.
Siempre porta un libro, medicina
contra la fe dice él que es.

Alguna vez he leído sus novelas
y desordena tanto la vida
que parece que nos consuela,
que puede cerrar heridas.

En juventud fue marinero argentino,
un celestino de te quieros veloces.
De norte y sur pionero sin camino,
pero tu amiga mía ya le conoces.

Allí dejo a quien le inspiró
para el resto de sus días infelices,
a quien le castigó el corazón
hasta llenarlo de cicatrices.

Ella, la chica que ocupa la terraza,
viene menos. Tiene un don enorme,
nunca calcula sus pasos, nada retrasa
y no permite que nadie el tiempo le robe.

Deberías verla poner sus fríos dedos
sobre la vieja flauta plateada.
Por un instante todos los miedos
abandonarán tu cabeza cansada.

De ella aprendí que se puede viajar
sin billetes, ni monedas.
De ella aprendí que se puede soñar,
que se puede lograr lo que uno quiera.

Realmente es un orgasmo para melómanos
y yo siempre fui adicto a tal bendición.
Es por eso que cedo el bar en el que estamos
y le permito regalarme su audición.

Ah! Ese joven que acaba de entrar
sueña con ser como esta chica.
Pero nunca jamás para de pensar,
le da vueltas a todo y se complica.

Sin embargo, cuando agarra el lápiz
y deja la mente en blanco al fin,
habla con el alma y eso no es fácil,
pero lo raro es que para el sí.

Pasa las horas muertas en esa mesa,
entintando folios, con las ojeras
eternas y la pasión del que besa,
y hay algo de él que me desespera…

Su vergüenza, tantas cosas que decir
y nunca se lanza a cantar sus letras,
se amarga intentando ser feliz…
tal vez sea la enfermedad de los poetas.

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Annie Hall

Me avergüenzo de muchas cosas,
la pereza de mis nervios me asusta,
me disgusta mi carácter ignorante,
mis fallos, evitables, de hijo puta.

Dármelas de sabio y no ser más
que un charlatán de medio pelo
que sueña con sus labios
y no se atreve a entrar en juego.

Detesto el egoísmo masoquista 
con el que rebano aspiraciones,
las ilusiones que tacho de la lista
si no encuentro empujones.

David Silvestre, un cínico empedernido
que mira con soberbia a sus iguales
y hace juegos malabares con tragedias
que sin razón seria ponen puntos finales.

Pero a veces me redimo un poco
y saco a pasear a un perro viejo
que se vuelve loco al oír ‘calle’
y me ayuda a matar complejos.

Nos sentamos al borde de la nada
y lloramos junto a un Rock & Roll,
soñando con llamadas, almohadas
con la forma de las tetas de Annie Hall.